عِطرٌ من قُبْحٍ فاتن

العربي الحميدي| المغرب

عندما قرأتُ “أزهار الشر” لشارل بودلير، وأنا في عمر الثالثة عشرة، شعرتُ وكأنني دخلتُ حديقةً مسحورة، لا تُزهِر بالورد، بل بالألم، لا تفوح بالعطر، بل بالقلق والتمرّد.

هذا ليس ديوانَ شعرٍ عاديًّا، بل صفعةٌ جمالية تهزّ ذائقتك، وتُجبرك على إعادة النظر في مفاهيمك حول الجمال، والفضيلة، وحتى الشعر نفسه.

Je suis belle, ô mortels ! comme un rêve de pierre

أيُّ شاعرٍ هذا الذي يجعل من القُبْح أناقةً لغوية؟

من العَفَنِ قصيدةً؟

ومن الرغبةِ المظلمةِ صلاةً مُشتهاة؟

في كل بيتٍ من “أزهار الشر” كنتُ أرتجف، لا من الخوف أو الشك، بل من المتعة المُحرَّمة، من غواية الكلمة التي تنفلت من كل قيدٍ أخلاقي أو ديني.

بودلير لم يكتب شعرًا، بل نزف ذاته متمرّدًا، ساخرًا، عاشقًا للعدم والخلود معًا.

مواضيعُ الحب، والموت، والشيطان، والمرأة، والفراغ، لم تكن مجرّد رموز كما قرأتُها من قبل، بل صارت كائناتٍ حيّةً تنبض بوجعٍ ضخم.

لغة بودلير نَصْلٌ مغموسٌ بالعطر، وليس أيّ عطر، عطر أسود، بل ذاك الذي يُسكر العقل ويوقظ الغريزة، لكي تستوعب الحقيقة.

كل بيتِ شعرٍ يحملك على التلذّذ بألم الخطيئة، بمعناها الفلسفي. كسرُ السائد، وهدمُ المجسّمات.

كيف يمكن للجمال أن يُولَد من وَحْلِ بركةٍ راكدة؟

كيف يستطيع شاعرٌ أن يُحوِّل المرضَ النفسي، واللذّةَ المحرّمة، والسوداوية، إلى مادّةٍ شعريةٍ جريئة؟

قراءةُ هذا الديوان هزّةٌ وجدانية، مواجهةٌ عارية مع الذات، مع الظلام الذي نحاول دفنه في أعماقنا.

إنه يُوقظ في الروح ما لا نريد الاعتراف به. أننا لسنا أطهارًا بالكامل، ولا خطاة بالكامل، بل مزيجٌ من الزهور والشرور.

اليوم، وأنا في هذا العمر، أتساءل:

هل خرجتُ من هذا الديوان أكثر وعيًا؟

لكن أكثر اضطرابًا من الواقع الذي أُشاهده في مواقع التواصل؟

وأكثر تحصينًا فكريًّا؟

أكثر عشقًا للشعر؟

نعم.

أدركتُ لماذا حُوكِم بودلير، ولماذا بقي خالدًا.

لأن الشعر حين يكون حيًّا، يُصدمنا ويطهرنا من الدنس.

شكرًا لك أبي، على هذه “الهدية”، على هذا الديوان المُعلِّم، الكاشف.

بقلم رئيس التحرير